tag:blogger.com,1999:blog-56408362011-11-12T02:34:39.429-07:00Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.comBlogger1031100tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-14194419592612076812008-01-30T08:45:00.001-07:002008-01-30T08:45:56.687-07:00

.flickr-photo { border: solid 2px #000000; }.flickr-yourcomment { }.flickr-frame { text-align: left; padding: 3px; }.flickr-caption { font-size: 0.8em; margin-top: 0px; } Aeropuerto de Denver, originalmente cargada por Eva de Fabulario.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-18729339783114391952008-01-30T08:44:00.001-07:002008-01-30T08:44:27.990-07:00

.flickr-photo { border: solid 2px #000000; }.flickr-yourcomment { }.flickr-frame { text-align: left; padding: 3px; }.flickr-caption { font-size: 0.8em; margin-top: 0px; } Chicago en grises, originalmente cargada por Eva de Fabulario. Chicago es gris.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1099370593963657562004-11-01T21:35:00.000-07:002008-01-30T08:07:28.170-07:00

He decidido regalarte un sombrero para que guardes tus sonrisas en forma de paloma, para que inventes un truco, para que sepas que existen los conejos invisibles, y que se llaman Harvey. He decidido regalarte un sombrero para que encuentres un techo bajo el que sentirte un gánster. Para que te acuerdes de Bogart mientras caminas por esas ciudades que no serán Casablanca.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1098156970975410032004-10-18T21:27:00.000-06:002008-01-30T08:08:00.539-07:00

Inventaré un nuevo color para el algoritmo del cielo que nos sorprende con la lluvia. Inventaré un paraguas nuevo, con sonrisas, para que las nubes no lamenten los pájaros que confunden. Inventaré una casa roja, para el sol, para que el sol no deje de brillar en nuestra pared.Inventa tú un minuto con bufanda, un tiempo que sepa de relojerías. Dibuja un árbol bajo el que sentarnos. Sus hojas serán

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1096911354589501032004-10-04T11:27:00.000-06:002008-01-30T08:08:26.421-07:00

Visitemos las librerías donde la gente olvida los paraguas. Visitemos las calles que no encuentran las brújulas, las calles donde "cartografía" es sólo una palabra extranjera. Visitemos las tiendas donde venden sombreros para recordar que tenemos cabezas, donde venden un trozo de cara con sonrisa. Visitemos los cafés donde los abrigos cuelgan del perchero como la sombra de un hombre que ha

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1095831924973631612004-09-18T23:34:00.000-06:002008-01-30T08:08:41.254-07:00

No voy a olvidar el adiós que se dicen dos trenes con un silbato. No voy a olvidar que una vía pasa sobre sus raíles, que analiza sus propias huellas, porque no cree que exista el destino.Cuando un tren se para, hay un sonido que enmudece y contempla su equipaje. Hay un revisor que cree volver a ser sólo un hombre con gorra.Hay un tren dormido en Nederland. Sueña con la velocidad que le robaron.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1095048252097392242004-09-12T21:29:00.000-06:002008-01-30T08:09:16.034-07:00

El mundo está vivo porque se mueve (cada vez que te miro, no veo más que la estela de un barco sobre una cama).Hay un bosque que no deja de correr. Hay un coche parado del que huyen los árboles, porque tiene corazón de metal, como las hachas. Cada vez que te miro, veo la estela de todo lo que contigo te abandona.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1094597077020621342004-09-07T16:33:00.000-06:002008-01-30T08:09:39.505-07:00

Busco un chico que sepa aplaudir a las bombillas, que sepa cocinar en sartenes de cartón, que construya un barco para navegar en las peceras.Busco un chico que tenga una sonrisa azul pegada a la cara, que comprenda el lenguaje de los picaportes, que atrape un cazamariposas con una mariposa. Que compre un sombrero para regalárselo a la muerte. Que se disfrace de astronauta los domingos.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1094063395534659162004-09-01T12:23:00.000-06:002008-01-30T08:09:58.916-07:00

Cuando ya no exista nada, podremos sentarnos a la orilla de nosotros mismos.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1093753664024388832004-08-28T22:19:00.000-06:002008-01-30T08:10:17.672-07:00

Existió una biblioteca cuyos libros se echaron a volar como pájaros.Construyeron nidos de papel sobre las estanterías, pusieron huevos de palabras rotas. De los huevos nacieron pequeños libros que aún no sabían volar y que se caían sobre los estantes.Cuando los estantes estuvieron llenos de libros jóvenes, vacíos, los libros-pájaros rompieron una ventana y emigraron hacia las hogueras.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1093631788980277452004-08-27T12:26:00.000-06:002004-08-27T12:36:28.980-06:00

Sólo paso un momento para invitaros a entrar en esta página, donde podeis jugar al parchís conmigo. Buscad a Evalane.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1093541434551117052004-08-26T11:26:00.000-06:002008-01-30T08:10:37.766-07:00

He decidido esperarte donde se encuentran todas las aceras. Donde una voz dice que hay que detenerse a esperar frente a un poste de telégrafos, para ver pasar el sonido.He decidido esperarte aquí, soñando con un mapa que venga a rescatarme de dos calles que me conocen.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1093367861716402372004-08-24T10:46:00.000-06:002008-01-30T08:11:05.109-07:00

Compremos un mapa, una radiografía de ciudades, y descubramos dónde crecen los árboles como huesos, dónde se destila el café de su sangre.Acariciando un rascacielos, quizá podamos sentir el tacto del oxígeno. Quizá descubramos que las nubes no son blancas ni son de algodón. Quizá descubramos que las nubes son otra clase de pájaro. Que los pájaros son sólo metáforas de unas nubes que

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1093230985508954352004-08-22T21:14:00.000-06:002008-01-30T08:11:30.499-07:00

Cuando Jesús actuó en Jesucristo Superstar vio claro que el merchandising iba a reportarle beneficios mucho más evidentes que la paz eterna y la salvación de la humanidad.Jesús sólo pidió unos brazos móviles para bendecir. También para poder pelear con Satanás.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1092846774454616972004-08-18T10:22:00.000-06:002004-08-18T10:34:48.440-06:00

El día que nos sentamos a contar las hojas de los árboles aprendimos a anudar cintas de colores: deberíamos atar un globo en cada rama para saber las ramas que puede soportar un árbol. Ya sé qué haremos con todos los minutos en que no sabemos qué decirnos: colocaremos un cubo en la calle, por cada gota de lluvia que cae en las aceras, y un molinillo en el jardín, cada vez que el viento sopla.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1091408223851068922004-08-01T18:50:00.000-06:002008-01-30T08:12:01.380-07:00

Hola a todos.Paso rápidamente a excusarme por esta ausencia tan prolongada y sobre todo: por la falta de explicaciones.Para mis incondicionales (si los hubiera o hubiese): sigo viva. Estoy de vacaciones en la playita española. Tal vez la sal marina haya averiado algún cable de mi razón blogera. O tal vez no. Tal vez sólo necesite volver a la rutina. ¡Ah! Me he comprado una camarita digital muy

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1087438232334632682004-06-16T19:53:00.000-06:002004-06-16T20:10:32.333-06:00

Si las piedras tuvieran sentido, cada camino sería un libro de viajes. La memoria sería ese rastro de migas de pan que los niños aprendieron a tirar para no perderse en los bosques. Cada vez que alguien levantase una piedra encontraría una palabra. Tú y yo podríamos leer el paisaje. Decirnos cosas en silencio con las piedras que guardamos en los bolsillos. Las piedras hablarían de amor por

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1087235059168083222004-06-14T11:30:00.000-06:002004-06-14T11:44:19.166-06:00

En cada esquina de mi casa hay un semáforo para indicar el camino a las mariposas. En cada peldaño de mi escalera hay una huella borrable, una colilla anónima. Hay un manual de instrucciones "para subir escaleras", junto al pasamanos. Hay una pecera con un rótulo que dice "Mar Adriático". Hay un pez que Amelie llamó "Cachalote". Hay un puerto en mi bañera y una tempestad en cada desague. Cuando

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1086226094719792752004-06-02T19:16:00.000-06:002004-06-02T19:28:14.720-06:00

La rosa, a pesar de que cada tarde iba a ser nombrada en miles de labios, quiso ser espina. La rosa pensaba que su muerte nunca podría superar su hermosura, que siendo espina su recuerdo no podría ser tan falso: nada del aroma efímero, cosa invisible, nada de una piel inexistente, nada de un color que jamas podría superar lo cierto. La espina sería la espina siempre, la rosa quién sabe.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1085364178533116512004-05-23T19:58:00.000-06:002004-05-23T20:02:58.533-06:00

Hay una palabra que no fue inventada por el hombre. Hay una palabra que nació como un hombre. Cuando encontremos esa palabra, tendremos que dispararle un misil de sintaxis, un proyectil de razón, para que sangre como un hombre.

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Pobre Conde Drácula: condenado a contar plátanos en Barrio Sésamo, condenado a beber leche pasteurizada. Uno, dos, tres... Él quiere hacer raíces cuadradas, ecuaciones de segundo grado, potencias. Condenado a repetir una simple progresión ascendente. Ni siquiera tiene la dignidad de poder usar una calculadora. Calcular los centímetros cúbicos de sangre que caben en una copa, el área de un ataúd,

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1084070903992396362004-05-08T20:48:00.000-06:002004-05-13T15:00:38.916-06:00

Los aviones de juguete llevan pilotos cuyos sentimientos son falsos, tan falsos como la maquinaria que se dejan llevar. Los destinos, las rutas que manejan, no sirven a la vida, sino al cerebro. A veces quisera transformarme en un piloto que parece que lleva la seguridad de Dios en sus manos. Los pasajeros siguen confiando en ese piloto, tal vez porque ellos sean paisanos de su mismo material,

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1083899586754529862004-05-06T21:13:00.000-06:002004-05-06T21:17:22.860-06:00

Vamos a volar sobre los tejados como las antenas. Vamos a refugiarnos bajo los puentes, como los ríos con miedo a la lluvia. Vamos a pintar un camino que lleve a otro camino, una señal que confunda, un semáforo que detenga las gaviotas sobre el mar. Vamos a regalarnos un autobús entre todos los paraguas, un café donde conversar acerca de la lluvia. Si esto no basta para amarnos, vamos a inventar

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Al abrigo de tu nombre comienzo la historia de mi muerte. Junto a tu ventana invento una pecera desde la que mirar los árboles que me miran con sus ojos de rama. Voy a atar un zeppelin a tu chimenea, para que puedas liberar al pájaro de la jaula. Te contaré un cuento con los trozos de palabras que le robo a las fotografías.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1082314030590812622004-04-18T12:47:00.000-06:002004-04-18T12:50:06.966-06:00

Me cansé de andar de rodillas por el techo, de comprar un periódico improrrogable, de pintar las sillas de blanco para confundirlas con las paredes; de pintar las puertas de negro para no perderlas en las paredes. Me cansé del cable del teléfono, de sus espirales. Me cansé de los enchufes y de su necesidad de ser útiles a todo lo que tengo. Me cansé de que el microondas me llame con un timbre,

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Quizás porque soy un animal de costumbres, creo en la costumbre, y la costumbre es como un matemático sentimental, que coloca trozos de la vida de forma simétrica, que construye el espacio de siempre con reglas, que rompe los espejos para hacer puzles con los que entretener a las imágenes. Inventar un camino de ida y otro de vuelta con las huellas de ayer. Soy un animal de costumbres. Por eso,

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1082062736504459762004-04-15T14:58:00.000-06:002004-04-15T15:02:44.360-06:00

Dicen que el hombre está hecho a imagen y semejanza de Dios. Esto quiere decir que Dios tiene un espejo en el que mirarse. Eso quiere decir que Dios mira su imagen en los ríos. Eso quiere decir que Dios es Narciso. Que Dios fue Narciso. Que Dios se ahogó. Cuando Nietzsche dijo que Dios había muerto, tal vez se refiriera a esta historia.

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Perdonen esta ausencia. La muerte vino a visitarme. Tuve que servirle un té, contarle algunas de mis historias. Estaba deprimida y quería dejar el trabajo de matar hombres, quería tomarse un año sabático, irse al Caribe, ponerse un bikini y jugar al volley-playa. Quería vivir. Entonces pusieron una bomba en un tren, y la muerte, desbordada de trabajo, se marchó a limpiar de almas los raíles.

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Cuando la nieve cae, se convierte en una excusa para no salir a la calle. Entonces encenderemos la televisión, como se prende una chimenea: una vez grabamos un fuego en una cinta de vídeo, para tener una chimenea. Tú te sentarás a mi lado, en el sofá. Beberemos una taza de té, y tú me pedirás que te cuente un cuento. Estás conmigo porque tengo muchos cuentos que contar, o porque soy capaz de

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Hoy te pinto una sonrisa en la espalda, para que no te pesen los huesos. Hoy te beso las manos, para que tus dedos sepan que les permito ser labios sobre mi piel. Hoy te retrato el corazón, con mi máquina de retratar corazones. Hoy te amo cada vez que un reloj grita un segundo, cada vez que un segundo duele. Hoy te atrapo con una puerta cerrada. Mañana te libero, para soñar una nueva cárcel

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Dicen que una escalera comunica el cielo con el infierno. Esto es igual a decir que Dios y Lucifer son vecinos en un bloque de apartamentos; que Dios molesta a Lucifer arrastrando los tronos de sus santos, y que Lucifer golpea su techo con la escoba de una bruja que arde en una de sus calderas. Y donde hay una escalera, allí hay una señora mayor que se encarga de barrer, fregar y desempolvar el

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Inventaré una silla donde puedas sentarte, por primera vez, sobre tu sombra. Una lámpara que ilumine las verdades. Un libro donde esas verdades iluminadas se guarden de la luz para que tú las leas. Para que te quedes, inventaré un mundo que quepa en un globo terráqueo. Te daré un globo terráqueo para que puedas viajar con un dedo, sin moverte de ese lugar en que te atrapo con un café o con una

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SILENCIO: Si tuviera un diccionario, aprendería a traducir todo lo que nunca diré.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1078941322467539452004-03-10T10:55:00.000-07:002004-03-10T10:58:42.543-07:00

Tus labios argonautas besaron el espacio que nos une, conquistaron la Ínsula Barataria, su planisferio de cartón, dibujaron el lugar de Utopía, encontraron el Vellocino de Oro en un armario, las Manzanas Doradas en una frutería. Fueron cowboys sobre el Caballo de Troya. Poseidón habitaba un charco, y tú le cubrías con un paraguas cuando llovía, para salvarle. Ulises viajaba en un barco de papel

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Esta realidad sencilla hecha de teoremas que vuelan como pájaros, es sólo un rincón de la casa más vacía del mundo.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1078379955790464942004-03-03T22:59:00.000-07:002004-03-03T23:22:02.653-07:00

Le demostraré a este laberinto que existen las puertas. Le demostraré que después de aquí, existe otro laberinto de aire donde caminan los pájaros. Voy a disfrazarme de espantapájaros para que los pájaros aniden en mis hombros, y enseñen a mis huesos el ritmo de unas alas. A cada pájaro que venga a asustarse con mi disfraz de monstruo, le pediré que pague una pluma. Algún día tendré las

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1078026371203831982004-02-28T20:46:00.000-07:002004-02-28T20:55:36.936-07:00

Déjame existir al margen de este reloj que se cuelga de mis paredes. Déjame inventar el vacío con la cara de un funambulista. Déjame pintar un funambulista con la cara de un puente colgante. Si alguna vez llega el invierno cargado de viento, díle que deje un pulmón a mi puerta. Díle que deje un vendabal cerca de mi chimenea, para que el fuego encuentre una razón. Díle que él es el invierno, y

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Hoy voy a contarles una historia de bufandas. Una historia de UNA bufanda que estranguló a su dueño porque quería ser la protagonista de un film de Hitchcock. Fue un crimen limpio y sencillo. Un crimen perfecto. Arma y asesino coincidían. Fue hallada culpable y condenada a la cámara de gas: la incineraron con su víctima.

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Me he comprado una avioneta de papel para aterrizar en el aeropuerto internacional de la blog "http://cielosdecarton.blogspot.com". Mi piloto es un indio de plástico. Por si los motores del viento fallan y la nave se va a pique contra cualquier cielo plastidecor, aún lleva a su viejo caballo con él. La lista de pasajeros es la siguiente: de primera clase y en primera clase, el plantel de Toy

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1077503489217986312004-02-22T19:31:00.000-07:002004-02-22T19:50:20.090-07:00

Déjame encender una bombilla en tu estómago, ballena. Déjame acariciar tu esqueleto y así podrás imaginar que tienes un corazón. Te sentirás como un pez pequeño, porque sólo los animales pequeños sienten sus órganos, y tú, que eres un pez demasiado grande para el océano, sólo sientes tu oscuridad. Pero yo encenderé esta bombilla, y dejaré de estar solo, porque un hombre se siente solo cuando no

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1077217244797035382004-02-19T12:00:00.000-07:002004-02-19T12:04:12.246-07:00

Leo la palabra "árbol" y entonces recuerdo que existe un bosque donde yo escondía palabras. En cada árbol que me gustaba buscaba un hueco en la corteza, y allí ponía un papel: "cielo", "montaña", "niña", "mamá"... cada palabra era un recuerdo: algo que yo había mirado ese día o alguien que quería recordar tal y como había aparecido a mis ojos esa mañana. Yo pensaba que los árboles eran los

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1076993220697331292004-02-16T21:47:00.000-07:002004-02-16T21:49:19.856-07:00

Una vez un árbol soñó que no era un árbol: "Mira mis hojas: son plumas. Mira mis brazos: son alas". Cuando se despertó, empezó a mover lentamente sus raíces, sus ramas, sus hojas. Tres siglos después, pudo vérsele volar por los cielos del mundo. Fue un árbol migratorio. Jamás volvió a plantar las raíces en el suelo.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1076808088526136422004-02-14T18:21:00.000-07:002004-02-14T18:30:05.110-07:00

Aquellas gafas habían ido al óptico de la literatura, habían sido fabricadas para que no se cansasen en los millones de letras que tendrían que pasar junto a sus ojos. Pero estas gafas eran tan pudorosas que en realidad no querían comprender ni desnudar los pensamientos de las hojas, y menos aún leerlos y clasificarlos y encerrarlos y delatarlos: aquellas gafas querían ser un aeroplano y

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1076543011189100252004-02-11T16:43:00.000-07:002004-02-11T16:45:19.326-07:00

Mi libro me mira y comienza a sicoanalizarme. "Manual individual para la Automejora", me susurra. Es muy astuto. Entre miles de libros se deja ver por las grandes superficies: sus colores arrogantes, su imponente autoejercicio, su figura. Es uno de esos que se destacan entre la multitud. Cuando fui al supermercado, vi que su portada combinaba perfectamente con mi camiseta, tuve que traerlo a casa

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Un libro pensaba que los diferentes libros que viven a su alrededor pronto iban a morir porque nadie recomendaba sus lecturas. El que pensaba de esta forma, se lee, se lee, se lee, hasta grabar su memoria en el filo del estante: sus letras saltan a la madera como el fierro ardiente de un cowboy sobre la piel del ganado. La madera, que sabe que fue papel, queda marcada. Otro libro hace igual que

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Mr. Leo, le gustará saber que hay una estantería en la biblioteca Norlin, de Colorado, que tiene escrito: "Take your life off the shelf". Los estudiantes piensan que alguien escribió esta leyenda en el lateral de la estantería. Sin embargo, Mr. Leo, debe usted saber que este es el primer capítulo de las memorias de una estantería de biblioteca.

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Caperucita odiaba a su abuela. En su cesta había un tarro de miel envenenado.

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1075955196850218972004-02-04T21:26:00.000-07:002004-02-04T21:28:57.280-07:00

Aquiles se sentía imperfecto. Un día, decidió cortarse el talón. "Prefiero la cojera a la mortalidad".

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Nietzsche soñó que C.B. De Mille no nacía. Marx que no había trabajo. Gregorio Samsa que no existían los aerosoles, los insecticidas. Teseo sueña con mapas, y el Minotauro con la extinción de los toreros. Dios sueña que no hay religión. Dios sueña que Nietzsche sueña que Dios ha muerto.

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Pobre Segismundo, condenado al maleficio platónico de la caverna. "Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño, que toda vida es sueño, y los sueños sueños son." La vida es sueño, Segismundo, toma un café cada mañana.

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Prometí contar el final de esta historia hace ya demasiado tiempo. Una promesa es una promesa... Este elefante, el primer elefante con trompa que pisó la Tierra fue el padre de su especie tal y como hoy la conocemos. Como en todas las historias, Cyrano encontró a una elefanta que admiró su trompa como se admira a la primera bacteria del universo. Aquellos elefantes perfectos, de nariz ética y

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Una vez leí un cuento extraño acerca de los elefantes que impactó mis neuronas vírgenes lectoras. Según esta fábula, al principio de sus días, los elefantes tenían en sus cabezotas una nariz pequeña con la forma tan común de la nariz humana. Ocurrió que una elefanta dio a luz a un elefantito con una nariz terrible, al que llamó Cyrano. Todos los elefantes se reían del pobre animal con esa nariz

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Hoy contaré la historia de Tarzán y Jane. Pudieron haber sido felices pero Jane se empeñó en construir un apartamento en aquel árbol. Entonces, Tarzán hipotecó su vida: una habitación sencilla bastó sólo por un tiempo, pero más tarde, Jane sugirió ampliar la cabaña porque un bebé estaría pronto en camino. Y necesitaba una cocina. Y unos bancos donde sentarse. Y una mesa. Y un lecho, y una

Evahttp://www.blogger.com/profile/14698309254496123456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5640836.post-1074194005170051412004-01-15T12:13:00.000-07:002004-01-18T18:34:54.576-07:00

Cuando yo era una niña pintaba las montañas azules, porque las miraba en la distancia. La maestra insistía en que fuésemos realistas (ella era de la escuela de Corot), y yo, aún sin saberlo, ya era impresionista y apuntaba al expresionismo de Kandinsky. El color es la materia más hermosa que el mundo lega a nuestra retina. Sin embargo, no todos están dispuestos a admitir que la sombra es luminosa

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La fórmula de mi vida tiene demasiadas incógnitas, y mi corazón es astrofísico: cuando mis ojos miran las estrellas, sólo ven los agujeros negros, y en la luna hay un profundo cráter que causó el meteorito de mis verbos astronautas. Tu recuerdo brilla en la galaxia de mi mente como una supernova. Tu voz resuena en el vacío de mi ingravidez mental como un cometa perdido. Como un planeta muerto.

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Todo el mundo sabe que los ceros son esencialmente nihilistas. Un cero es una boca que grita su pena: la pena del cero, como cantaba Oliverio Girondo. Todo el mundo sabe también que la alfabética O se confunde a menudo con el numérico 0, y es porque su lenguaje es el mismo. El cero es silencioso, pero la O habla por ella y por ese signo callado que habita las calculadoras. La O dice: "Oh! El

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"He vuelto a la vida. He sido Eurídice y este hombre que me ha besado es Orfeo. Una vez fui Perséfone. He sido tantas, que ya no tengo memoria. Estoy condenada a morir y a resucitar, a hacer una y otra vez este mismo milagro que me agota. Según Mircea Eliade, me hallo en ese punto inestable que es el umbral entre dos dimensiones. Yo soy ese umbral. Mi cuerpo es ese umbral. La próxima vez que

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De nuevo aquí. Veo que todo sigue igual. Esta habitación sigue siendo verde, y el tiempo no ha pasado por ella. Los años devoran los huesos como larvas, pero las cosas siguen siendo cosas sin piel, y sobre ellas no pasan los minutos. Esas uvas que nos comemos en diciembre son la píldora de la vejez. Aún no he visto a una silla comerse una uva. Tampoco he visto arrugas en sus ojos, y eso no es

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Siento anunciaros que tengo problemas técnicos en mi ordenador, y estaré ausente unos días hasta que los solucione. Echadme de menos.

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Cuando el viento llame a tu puerta, déjale entrar en tu umbral y acariciar tu cerradura. Hay una puerta en mi casa que cree vivir cuando el viento pasa a través de sus rendijas: se siente como un pulmón en un cuerpo. Entonces decidimos no engrasar sus visagras y permitirle hablar, pues hay una voz en esa puerta que a veces pide que la cierren: "dónde estoy?", pregunta, "estoy dentro o fuera de

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El Doctor Jekyll miró a Mr. Hyde, y le dijo: "eres sólo el espejo roto de mi imagen. Basta con que construya tu piel como un puzzle de cristales para que tú desaparezcas, y sólo exista Jekyll, tu Creador". Mr. Hyde miró al Doctor Jekyll y le dijo: "eres sólo el espejo roto de una imagen que ya no existe. Basta con que te nombre para que mi idioma abominable te aniquile. Diré tu nombre y con esa

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Los sombreros piensan. Viven ahí arriba, con esa silenciosa quietud de fieltro, y componen un cráneo inteligente que dicta sus pensamientos a los hombres que los llevan. El mundo fue creado a imagen y semejanza de un sombrero: la galaxia es un bombín, los agujeros negros son la espesura de un sombrero de copa vuelto del revés, saturno, con sus anillos, es una pamela. A Dios le gustaban los

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Las fichas del parchís son caballeros cruzados. El centro, donde todas las casillas finales se juntan, es Jerusalen, y cada esquina del tablero es un castillo. Cuando una ficha de parchís sale de su castillo, en su minúsculo cerebro de plástico se mueve un pensamiento: "Este es el camino de un peregrinaje, un viaje iniciático. Es el Pilgrimage Progress de Bunyan. Una simple Odisea cuadriculada.

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Una esquina del mundo me ha atrapado. Podría escribir mi nombre en sus paredes, pero no quiero que su arena se haga mía, que el color de su orilla sea el papel de mi retrato. Si me siento aquí y observo la ausencia horizontal que dejan todos los barcos, puedo imaginar que soy Ulises y que tú eres Ítaca. Entonces, podré mirarte como los héroes miran sus escudos. Me siento aquí, y acaricio los

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Hace tiempo que el Tiempo no es selectivo. Quiero decir que en otra época le gustaba coleccionar pirámides, coliseos, corrales de comedias, palacios, obeliscos, ánforas y demás obras de arte. Puede ser que el Tiempo se haya envejecido a sí mismo, y tenga ya demencia senil. El Tiempo ha corrido mucho en traernos la Modernidad, y la Modernidad, que es otra fuerza mayor que el propio Tiempo, le ha

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Beowulf no quería matar a Grendel. Grendel era un monstruo que visitaba la fortaleza de Heorot cuando los guerreros dormían, y se alimentaba de su carne. Grendel era infame, era abominable, pero Beowulf sabía que existe un vínculo hermoso entre la bestia y el guerrero, y que, roto ese vínculo, ni la bestia ni el guerrero existirían fuera del otro. Aún así, Beowulf mató a Grendel y también a la

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Un día el Miedo se asustó. Un día el Dolor dijo que le dolía una pierna. Un día el Calor se compró un helado, y el Frío veraneó en la playa. Un día el Sueño se tomó un café cargado; el Viento se detuvo en la rama de un árbol y decidió no moverse; la Lluvia se ahogó; el Mar miró al Viento parado en la rama de un árbol y decidió no imaginar más olas. Un día la Muerte plantó un geráneo en el

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Cuando Santa Claus era un niño también creía en Santa Claus. Cada Navidad escribía una carta para pedir, como todos los niños de su época, una maqueta de tren. Le gustaba viajar en tren: el avión aún no se había inventado. El tren era una serpiente segura de sus pies sobre la tierra. El tren, soñaba, es el que trae a Santa Claus desde el Polo Norte con todos sus regalos, con todas sus maquetas de

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Hoy he ido al estreno de El señor de los anillos. Esta tercera parte es muy pesada y poco equilibrada. Tolkien era un maestro del "equilibrismo" y se cuidaba mucho de esas efusiones emocionales (i.e."lloreras"). La épica no es un espectáculo de artificios, sino una aventura solemne. Los hobbits eran el contrapunto perfecto a esta solemnidad y no se trabaja muy bien en el filme. Estoy decepcionada

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A lo mejor dejé de hablar para que pensaras en mis palabras. Dejé de sonreir para que notases ese hueco que hay en mi cara cuando no sonrío. Dejé que el tiempo pasase de largo frente a mis ojos para que tú le vieses pasar de largo frente a tus ojos. La ausencia es el culto a la memoria. El culto al olvido también. Cuando un barco pasa, el horizonte recuerda esos otros barcos que se hundieron.

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Hay libros cansados de ser leídos por imbéciles. Uno de ellos borró todas sus palabras, confundió todos sus símbolos. Sus páginas estaban vacías, excepto una, en la que podía leerse: "Introducción: lector, pasa de largo. Epílogo. Fin". Era un libro cansado de ser leído por imbéciles.

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Hubo una vez un libro en una Biblioteca. Soñó que era un insecto, que se llamaba Gregorio Samsa. Soñó que sus patitas de insecto bajaban por el lateral de su anaquel. Soñó que atravesaba un mar ajedrezado de pies. Soñó con una puerta. Soñó con el sol acariciando sus antenas. Cuando se despertó seguía en su anaquel, y seguía siendo un libro encadenado a sus silenciosas palabras. Cada vez que

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Época de exámenes. Época de trabajos. Cada vez que leo un relato de Borges le invoco: me basta decir "UNDR" para que este viejecito ciego llame a la puerta de mi apartamento. - Buenas tardes, señor Borges. Ahora mismo estaba pensando en usted... En el uso de la palabra mágica, en la cifra demiúrgica que convoca... y necesito que me aclare un par de asuntos, porque mañana he de entregar este

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Hoy no puedo escribir: sera porque no escribo en papel, y mis dedos están rechazando esta costumbre de tocar las uñas de una mano muerta, que es este ordenador donde escribo. Cuando nació la mecanografía, los dedos de todos los hombres celebraron el nacimiento de un sistema de escritura que no discriminaba al meñique, ni al anular. Era un código igualitario. La vieja pluma fue por mucho tiempo

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Hay un poeta que ha plantado un árbol en su web. Donde hoy hay un árbol, ayer hubo una semilla como una palabra. Una vez Saussure soño que existía un árbol cuyas ramas daban hojas, y en las hojas había escritas dos palabras: "significante", y en el reverso "significado". Saussure soño con un árbol hecho de palabras. Cuando una hoja caía, algo en el mundo encontraba su nombre. Escrito después de

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Siempre me he preguntado porqué las zapatillas playeras flotan en el agua. Extraña coincidencia de eficacia profesional el ser una zapatilla para el agua que además nade. Todo empezó cuando una zapatilla habituada a la piel del asfalto fue arrastrada por un pie y enfrentada a la temible voracidad de las olas. Esta zapatilla, la primera que divisaba el mar, probablemente se ahogó, pero la

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La oveja es un animal pensativo. Cuando se queda quieta en el monte, es porque un pensamiento está abriéndose camino entre sus neuronas como una ballena cruzando el ártico. Hubo una época en que su natural inteligencia ovina le previno de su fin: "Somos proletarios explotados por el granjero. Nuestra función es alienante. Nuestra leche cederá frente a la leche de vaca". Las ovejas son marxistas

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Guillermo Tell se hizo famoso por su maestría en el tiro con ballesta. Fue el primer deportista del cuento. Sin embargo, las cosas nunca son como se cuentan, y el caso de Guillermo Tell es un equívoco más de los muchos equívocos que habitan nuestra memoria infantil. Guillermo Tell odiaba a su hijo. Le odiaba hasta el punto de desear matarle. Él nunca había disparado una ballesta y jamás había

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- Hermano elefante, - le dijo el caracol al elefante- qué se siente al ser tan pequeño y tan frágil? El elefante miró al caracol, que era pequeño y frágil, y le dijo: - Acaso no ves que esa pregunta es paradójica? Se trata de un silogismo absurdo, basado en unos supuestos incongruentes, que niegan el significado. Mírame, y después mírate: lo comprenderás. El caracol le respondió: - Tengo fe en mi

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"Oh Hada Cibernética!", dejame bajar películas gratis, como una mula, o como un eMule. Permíteme ver pixélica a Amelie, permíteme escuchar a Jeff Beck, y grabar el Heavy Horses de Jethro Tull. "Oh Hada Cibernética!", haz este milagro internáutico y prometo adorarte por el resto de mis bytes. Mi memoria guardará un trocito de disco duro para ti, y rezará una oración cada noche en el altar de Real

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El Mundodisco va a la deriva por el universo. En la filosofía Pratchettiana, el Mundodisco reposa sobre cuatro elefantes, que a su vez reposan sobre el caparazón de Gran A'Tuin, la gigante tortuga interestelar. El caparazón de Gran A'Tuin está herido por meteoros, por cometas... pero Gran A'Tuin continúa incansable su camino a través del espacio. Llegará un día en que Gran A'Tuin se pregunte

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Un día Sherlock Holmes descubrió que Conan Doyle era un asesino, y que el Dr. Watson había resuelto un problema. Se refugió en su apartamento de Baker Street, fumó opio. La lluvia pasó por Londres en invierno, y en verano, Sherlock Holmes seguía en su apartamento de Baker Street fumando opio y tocando el violín. Ya jamás resolvería más casos: robos, asesinatos, misterios... La vida se había

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La serpiente es sabia. Enroscada en el Árbol de la Ciencia, la serpiente sólo tuvo un pensamiento: "Tengo hambre. Me comeré una manzana". Ese fue su primer pensamiento, un pensamiento torpe. Entonces fue cuando, después de hincar sus colmillos en uno de aquellos frutos, tuvo su primer pensamiento sabio, y fue éste: "He aquí el Paraíso. Hoy el Paraíso es diferente: allí hay un animal muerto. Nunca

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Supongamos por un momento que el Altlántico es sólo un río, y que las ballenas son sólo tortugas. Supongamos que lo que no está es una metáfora, y que tú y yo hablamos el idioma secreto de la metáfora. Esta distancia entre mi cuerpo y tu cuerpo es sólo una elipsis imposible entre dos lugares sitiados tras una frontera. Supongamos que esta distancia es sólo una elipsis, es sólo un simulacro

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Aquí son las 10 de la mannana. Si cruzo el Atlántico con la memoria, allí son las 6 de la tarde. Tú ya has vivido lo que yo aún ni siquiera sé que exista. Puedo preguntarte ahora qué ocurrió en tu mannana, y tú puedes responder con la verdad, y entonces el mundo existirá en los dos y yo habré vivido lo tuyo. Y esta noche, cuando te vayas a dormir, yo te diré que el sol brilla aún sobre los

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"El hombre existe para hacer la vida más fácil al mueble. Nosotros -mesas, sillas, mesitas, armarios, sofás, sillones-... nosotros necesitamos mano de obra barata para mantenernos limpios, para movernos por la casa, para hacer viajes a través de los touroperadores de mudanzas... Es una molestia la sola idea de tener que articular nuestras delicadas patitas de madera labrada para movernos en

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La nieve es como una maldición sobre la memoria del suelo. La nieve es monstruosa porque confunde a las piedras: oculta bajo el silencio, una piedra sonnará que se ha convertido en un pájaro, sonnará que esa nieve es en realidad una nube, y que hay una montanna de piedras que han aprendido a volar como pájaros, y como pájaros en bandadas surcan el cielo, emigran a otras latitudes donde no hay

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Te respondo, Lynxai, sobre el amor. Orfeo quería ser poeta. La élite literaria no dejaba de burlarse de este ridículo semidios, y en toda Grecia se decía que sus composiciones eran tan ripiosas que incluso conseguían adormecer a las fieras. Publicaba su obra en co-ediciones y la escasez de sus ganancias, sus derechos de autor, le deparaba una vida miserable. Sus pocos amigos le aconsejaban que

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Me doy cuenta de que idiotizar a Dios es una parábola incompleta: Él es eterno.

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Las tesis más catastrofistas de Diana anuncian que los dioses del Olimpo morirían a manos de la desmemoria, y una facción de semidioses nihilistas incluso se suicidó colectiva e inútilmente porque les agotaba el tedio, la ausencia de héroes, de empresas, de navíos, con los que fabricar otros héroes, otras empresas, otros navíos. Ganímedes había abierto una taberna, y había fundado una asociación

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El espacio es esa distancia hueca que tiene lejos las cosas, atrapadas en una filosofía de deixis. Aquí es sólo aquí un instante. Allí es allí para siempre. El espacio divide las habitaciones: la aritmética es una religión para cada baldosa. Si un laberinto tiene un centro, ese centro he de ser yo: hoy soy yo el centro de mi espacio. Cuando Teseo me mate ya no habrá centro en mi laberinto, y

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El virus llega al cuerpo como un turista. Es un viajero incansable: se ha leído los Viajes de Gulliver de Swift, la Utopía de Tomás Moro, La Odisea. El virus es un microorganismo culto donde los haya, y si su cerebro es microscópico él sacrificará su única neurona en la lectura de un libro de viajes. Este fin de semana me visitó un virus que creía ser Jasón, y buscaba el vellocino de oro en mi

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Una vez un niño me dijo que el huevo era el producto más sano y puro porque no podía manipularse: “está guardado en un cofre”. Ésta y otras cosas me hicieron creer que el huevo era sin duda un talismán de efecto mágico, un Grial misterioso, una Piedra filosofal, y es que el huevo esconde en su interior toda una filosofía: “¿Quién fue antes?”. Sobre esta pregunta se ha vertido todo el desconcierto

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Cuando Noé contruyó el Arca de Noé su intención era convertirse en un pirata. Es inverosímil considerar siquiera la posibilidad de que su Arca fuese la única nave en la Tierra de la inundación, pues el hombre ya sabía pescar, y los fenicios sabían incluso comerciar. Había ya muchos barcos para toda la tripulación de animales del mundo, y es ridículo defender que una barcaza endeble construida por

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Los peces no tienen memoria. Sus cerebros son tan minúsculos que necesitan prácticamente toda su masa para el simple ejercicio de sus simples funciones vitales. Dicen que dos peces en una pecera se saludan siempre como extraños al pasar. -Buenos días señor pez, encantado de conocerle, ¿vive usted por aquí?. -Sí, señor, vivo a la vuelta de esa planta. Venga usted a visitarme cuando quiera. Esta

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Un día el invierno esperó a la primavera en abril, para decirle que jamás había visto una flor: "Muéstrame una flor", le dijo. La primavera hizo brotar una flor a sus pies y el invierno la contempló. Después, se inclinó y, de un soplo, la consumió bajo un ridículo alúd de hielo. "Por qué?", preguntó la primavera. "Prefiero no saber lo que es la vida", contestó el invierno. Y se alej&oacute con su

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Agradezco públicamente todas mis visitas. Sin embargo, no quiero mentirles: les advierto que soy una traidora. Me ocurre que en ocasiones releo lo que he escrito y decido cambiarlo, así que no deben extrannarse de que su memoria recuerde otro final u otro principio. El lobo que ayer cantaba un aria es hoy un hombre lobo, y el glaciar que ayer caminaba en Groenlandia puede haberse detenido en

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El lobo no era feroz. Vivía en el bosque, y se había hecho vegetariano porque temía incluso a sus colmillos. Se alimentaba de bayas, de castannas, de bellotas: las ardillas pensaban que era una ardilla, el jabalí pensaba que era un jabalí, los conejos le llamaban "amigo". Definitivamente, no era feroz. A veces, cuando se miraba en el río, el lobo se preguntaba porqué sus dientes eran tan

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En el Paraíso hay muchos árboles, pero ninguno como el manzano prohibido. A veces me tiendo desnuda bajo su sombra, y juego a contemplar cómo caen sus frutos. Las manzanas caen siempre hacia el suelo. Debe existir un poder magnético que las atrae. Lo llamaré "gravedad". La gravedad empuja a las manzanas hacia el suelo que es la muerte, pero estos frutos están muertos desde que nacen. Nadie

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Penélope no era feliz. Ítaca era una isla ciega frente a una ventana al mar. Allá, a lo lejos, hay otras ciudades, hay otras leyendas. Penélope podía escuchar el rumor de otro mundo morir al otro lado. Los annos pesaban sobre sus ojos como la barba de Tritón sobre el océano. Ella pensaba: "Los párpados pesan sobre los días como el mar sobre su fondo de naufragios. Si me quedo aquí seré Penélope.

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